D’après des titres de ?

 

Devant deux portraits de sa mère

Emile ressent des frissons

Il se souvient de l’ouvrière

Et de ses si belles chansons

 

Quand à Notre-Dame des Neiges

Près du lac, au jardin d’antan

Se déroulaient de longs cortèges

Il composait le talisman

 

Pour une cloche dans la brume

Interpellant le voyageur

Il écrivait malgré son rhume

Les soirs d’hiver dans la fraîcheur

 

Devant le berceau de sa muse

Il faisait taire son perroquet

Pour que Béatrice s’amuse

A chanter le même couplet

 

Rythmes du soir, aubade rouge

Sérénade triste à mourir

Premiers remords au fond d’un bouge

Le Christ en croix devait souffrir

 

Quand fut venue la mort du moine

L’organiste du paradis

Invita le bon Saint Antoine

Et puis Chopin et puis Verdi

 

Après le récital des anges

Accompagné d’un grand piano

Violon noir, tristesses blanches

Il avait perdu le tempo

 

Pour les charmantes communiantes

Dans la chapelle au fond des bois

Sont venues prier les passantes

Au clair de lune et dans le froid

 

Le vin avait eu sa romance

Sifflée par les petits oiseaux

Un sonnet d’or, la délivrance

Dans des jardins sentimentaux

 

Il connaissait la vierge rose

Et les bergères au cœur blessé

Lied fantastique et jolie prose

Aux alentours d’un puits hanté

Qui suis-je ?

Comme aux âges naïfs, je t’ai donné mon cœur,

C’était le soir tombé quand la lampe s’allume,

Joyeuse tu étais, moi d’excellente humeur,

J’oubliais les soucis, le stress et l’amertume.

 

Et quand le ciel de nuit enfin se dépliait,

Que le lierre grimpant le long de la muraille,

Dans le vent du matin doucement s’agitait,

Mon cœur reprenait vie et chassait la grisaille.

 

Mon âme se mirait dans le bleu de tes yeux,

J’ai cru à tout jamais notre joie établie,

Je vivais des moments tellement merveilleux,

Et pourtant tu n’étais que ma tranquille amie.

 

Si l’ombre est à la nuit  le jour est au soleil,

L’immobile beauté parée de joliesse,

Eternelle lueur, conquête du sommeil,

Fut-il ce jour en nous une seule tendresse.

 

Qu’importent les pourquoi, qu’importe la raison,

La glycine est fanée et morte l’aubépine,

Mais beaucoup d’autres fleurs décorent la maison

Lorsque tombe dehors la neige blanche et fine.

 

Si nos cœurs ont brûlé en des jours exaltants,

Dans le calme jardin où plus un arbre bouge,

Les brumes et les frimas ont chassé les enfants,

Elle est seule à présent l’escarpolette rouge.

 

Les granges et les greniers se sont chargés de foin,

Les récoltes sont faites et il reste les chaumes,

Les complaintes du soir s’entendent de si loin,

Qu’elles ressemblent à la litanie des psaumes,

 

Voilà, le soir tombé, la lune devient or,

Disparaissent des yeux les collines boisées

Les arbres du verger se distinguent encor,

Mais l’ombre se répand dans le creux des vallées.

 

Comme le précédent titres-mêlés, il s'agit de découvrir un auteur. Aucune proposition pour le précédent ? Seriez-vous lectrices et lecteurs, "timides"? Merci de me lire.

 

Quel auteur ?

 

Voici l’heure verte au zéphyr qui nous caresse,

Ce moment attendu où tu devenais fleur,

Des souvenirs d’avril embaumés de tendresse,

Rêve de promenade, un moment de bonheur.

 

J’étais le conquérant et ta robe de laine,

Prenait la liberté de s’ouvrir sous mes doigts,

Je déclamais des vers de Musset, de Verlaine, 

Avant de t’inviter à l’amour avec moi.

 

Ballade des souris dans la jolie clairière,

Romance et madrigal pour les quatre saisons,

Une ronde flamande ou l’école buissonnière,

Une dame de pierre est sensible aux chansons.

 

Un croquis pour l’été, testament et réponse,

C’est sur un éventail qu’apparaît le tableau,

Aquarelle dorée, un bateau qui s’enfonce,

Le fantasme du soir n’est pas le renouveau.